11 de Julio de 2010
Little Ana llevaba pocos días en "libertad" tras pasar una semana en el Hospital por una dolencia, ya completamente superada.
Era nuestro primer día de vacaciones con ella, apenas contaba con dos meses y teníamos planeado viajar hasta un pueblo pesquero de Galicia donde los abuelos nos esperaban con los brazos abiertos.
Salimos temprano con la idea de que la "Muy" fuese dormida el máximo tiempo posible... transcurridas dos horas se despierta: primera parada a tomar un café.
Conseguimos avanzar otra hora y media entre juegos, música y distracciones. Hacemos un nuevo descanso en el mismo sitio que una concentración motera, Ana flipaba y yo más aún.
De nuevo en la carretera... 100 kilómetros más y el coche se para en mitad de la autovía: se había fundido la batería. Domingo, 3 de la tarde, todos los talleres cerrados, teníamos más maletas que la terminal 4 de Barajas, 30 grados a la sombra... mientras esperamos a la grúa decidimos comer algo rápido y, sobre todo, que lo haga también Little.
Llega el taxi, metemos las maletas, la sillita de la niña, el flotador, la sombrilla... aún 250 km por delante y pasados diez minutos empieza a berrear en el taxi porque quiere zampar, again. Otra parada...
Finalmente, tras más de 12 horas en camino, llegamos al pueblín derrotados, hundidos.
Era el día de la final del Mundial. Una final esperada durante mis 30 años de entonces.
El partido lo vemos en casa de un buen amigo de la familia, lo domina España durante los 90 minutos iniciales... pero acaba con empate a cero. Ana, agotada, cae rendida en brazos de su mamá.
Casillas salva a España en un contragolpe (el mismo Casillas que el puto Mou deja en banquillo años después).
Minuto 116, centra Torres, el rechace le cae a Cesc, éste para Iniesta, se acomoda, chuta y...
Un grito desgarrador y ahogado nunca llega a salir de mi garganta, little Ana duerme tras un día terrible y papá se traga 30 años de frustración por su hija, por la jefa.
Ana, cuando leas esto de mayor, sabrás que me debes un grito, me debes un Mundial.
¡¡¡Iniesta de mi vida!!!
jajaja esta entrada sí que es Mundial!!! Venía embalada con el relato y hasta me acordé de cada jugada y en la mejor parte... Zaz! Por favor little Ana, justo en ese momento dormirte y frustrar el deseado grito a papá? Muy mal ahora tenés (no una deuda) LA deuda con él!!!
ResponderEliminarSos lo más Muy!!!
Un abrazo de gol
Muriel y yo
Jeje, fue un día memorable en todos los sentidos. Yo también me acuerdo de muchas jugadas del partido... pero no se me olvidará en la vida lo que un padre es capaz de hacer por sus hijos: no gritar el gol que da un mundial a su selección!
EliminarGracias por pasarte albiceleste!
Perdona, Muy. Little Ana nos debe el grito a ti, al anfitrión y al que suscribe. Creo que de toda España la casa de nuestro amigo fue la única de la que no salió el grito de la victoria. Pero yo le perdono la deuda porque con su llegada tuvimos doble ración de alegría. Gracias, Little.
ResponderEliminarSi, a este paso Ana va a tener deuda con media Isla de Arosa... todos sabemos que el "gritador" oficial de la familia es un servidor, asi que el principal acreedor soy yo, jeje.
EliminarYo te comprendo totalmente porque tus gritos de gooooooooooooool , animaban a todo el vencindario. . Espero con todas mis ganas que te puedas liberar el proximo año de esa gran frustación, y grites "VIVA CASILLAS"
ResponderEliminarEso, eso... a ver si tenemos la suerte de ganar el próximo mundial en los penalties y parándolos Iker, aunque no creo que caiga esa breva!
EliminarChau mami!
Jajajaja... Eres gigante!!! Has descrito la frustración de una forma magistral.
ResponderEliminarCon esta anécdota, viviste tu primera frustración como padre... Espero que sea la última, pero no te auguro muy buen futuro... Los hijos son así.
Por cierto, has hecho que reviva mentalmente el momentazo!!! Me parece genial haberle dedicado una entrada en el AZ! La ocasión se merecía repetir la "M", jajajaja.
Un abrazo
Has sabido captar a la perfección la esencia del post: frustración. Eso fue lo que sentí al tragarme el grito, aunque como bien dices, me tengo que ir acostumbrando a ese tipo de sensaciones cuando se tienen hijos.
EliminarY si, creo que está bien que haya repetido la M... jeje. La próxima me la tengo que pensar, aunque intentaré elegir otra letra (tampoco prometo nada, eh!, jeje).
Chau Vero!
Iniesta de mi vida y de mi corazón!!!!
ResponderEliminarNosotros lo pasamos en casa y en uno de sus despertares, como daba todo igual, salimos al balcón los tres a chillar como locos y a hablar con los vecinos de los pisos de delante, esos que luego los ves por la calle y no sabes ni de donde han salido.
Y eso de pararse durante los viajes... El primer viaje que hicimos tuvimos suerte, y desde Barcelona a Costa Azul la cosa fue bien, casi del tirón, pero la vuelta... todas las áreas de servicio se quedaron con nuestras caras grabadas en las cámaras de seguridad. El tío sólo quería estar ahí jugando o de pie.
Qué afortunado fuiste teniendo un balcón Moi, mi grito sordo me perseguirá para siempre... salvo que España gane otro mundial. Creo que voy a esperar a tener un segundo hijo para cuando pase el mundial de Brasil.
EliminarEn cuanto a las paradas con el coche, semanas después descubrimos que Little se mareaba! Por eso llevaba tan mal viajar en el auto... pobrecica.
Aupa ese Moi!
Es que el sueño de los peques es sagrado! Me has recordado al post que acabo de leer de Almudena de Menuda Manada, otra madridista de pro que no va al Bernabeu por el peque... si es que lo que no consigan nuestros nenes... Un beso:-)
ResponderEliminarPues si Maria Isabel, el sueño de los bebés es lo primero... me pilla ahora con 3 años y la "Muy" se despierta del grito que hubiera pegado, jaja.
EliminarLuego me pasaré por el blog de Menuda manada, gracias por pasarte y comentar!
Jajajajajaja, como me ha gustado. la verdad, es que yo, de fútbol, poco. Pero sí me he tenido que contener en más de una ocasión, una carcajada, un grito de alegría.......porque la pequeña dormía. Y cagarme en la leche, por ser finos, cuando hay fútbol y los vecinos chillan y tiran petardos y me la despiertan. A ver si son padres y aprenden a contenerse ellos también, como hiciste tu, jajajaja.
ResponderEliminarAbrazos
Cuánta razón llevas con lo de los vecinos! Yo, que soy futbolero de pro, me pongo de mala leche cuando me la despertaban las bubucelas!
Eliminar¡Por favor!
ResponderEliminarPero ¡qué bueno! El relato y le grito ahogado!!!
Me he reído más que mucho, sí señor, aunque a ti, en aquellos momentos, ni el viajecito más que accidentado ni el tener que tragarte un grito histórico (por cierto, ¿a qué saben los gritos que se tragan?) te sentarían tan bien como a mí estas risas a mitad morning.
Y olé Iniesta!! jajajaja!!!
Abrazo!
Los gritos que se tragan saben a vejez y frustración, jajaja. Me alegra que te haya gustado el relato!
EliminarUn abrazazo!
Jajajajaja Me muerooooooo.... Nosotros lo pasamos con mis padres y mi abuela en la casa de la sierra, donde uno pudría haberse desgañitado a chillar a pleno pulmón y escuchar encima el eco. PERO NO. Esa noche TODOS tuvimos que apretarnos los machos y las hembras y tragarse cada uno de los gritos histéricos (no fueron pocos) que dio de sí el mundial. Pur los niños.
ResponderEliminarAsí que en efecto... Ser madre/padre/abuelo/bisa es la versión "Muy" de MUNDIAL. Genial, chico, jajajaja.
Joé dicen que mal de muchos, consuelo de tontos... y en mi caso comprobar que tampoco pudisteis gritar me ha aliviado un poco el sin sabor, jajaja.
EliminarChaito vecina!
¡Vaya día ese!... lo que sudamos. Lo has relatado tan bien que lo he revivido completamente. Las sensaciones de novatos, el estrés del viaje en coche... el corte de pedirle al taxista que parase un ratín para darle el pecho a Ana... ¡qué aventura!. ¿Tienes pensada la próxima letra?
ResponderEliminarFue una aventuraza de novatos y ahora nos miramos en el pasado y advertimos lo lechones que éramos, jeje.
EliminarY la próxima letra no sé cuál puede ser... quizá la L, si, creo que será la L.
jajaja bienísimo!!!!!! por ellos se hace lo que sea!!!!!!! Increíble pensar que tras toda una vida sin v er ganar España un mundial, el día que lo hace no puedes celebrarlo y tienes que reprimir tus gritos y que lo haces con "muccho gusto" para no despertarla!! Cuando sea mayor ya se lo recordarás..... jejejejeje
ResponderEliminarUn abrazo!
Con gusto, con gustoooo... digamos que lo haces con resignación, jajaja.
EliminarY en efecto, ten por seguro que esta se la recordaré cuando sea mayor, por esto va a tener que pagar "peaje".
See you!
perdón por lo de bienísimo..... ejm BUENÍSIMO!!! (tengo una pequeña distracción de 2 años a mi lado!! jejejej)
ResponderEliminarJajaja... ¡qué original! Al principio no sabía por dónde ibas a salir, pero vaya si te quedó bien. Lo que no hagamos por los hijos(as) está claro que no lo hacemos por nadie ;-)
ResponderEliminarTu lo has dicho, jamás pensé que haría muchas de las cosas que hago ahora por little Ana... y también hay muchas cosas que no hago y que antes hacía!
Eliminarjaajajaj! y ese es uno de los sacrificios màs que hacemos en nombre de la maternidad/paternidad! muy bueno el post!
ResponderEliminarAbrazos
Pues sí, este es uno de los sacrificios que se hacen, por aquel entonces ni me imaginaba que vendrían muchos más después!
EliminarChau!
otra que se quedó con las ganas de celebrarlo por tener a la pequeña en brazos y dormidita... jejejeje... me ha encantado tu entrada.. muy refrescante.. feliz día
ResponderEliminarVeo que ya somos más de uno los que no pudimos gritar! Pues nada, nada, habrá que exigir a las nuevas generaciones que nos devuelvan ese mundial que nos "robaron"!
EliminarMe mola mucho el adjetivo refrescante, gracias!
Jajajaja, pobre hombre, qué mal lo debiste pasar, cómo no se la ibas a tener guardada, jejeje. La de cosas increíbles que se hacen por los niños, ellos son los jefes, eso sí, que no lo crean que si no estamos perdidos.
ResponderEliminarGenial, cómo me río con tu blog.
Little Ana ya no es que se crea la jefa, es que lo sabe y ejerce como tal... cualquier día la monto un comité sindical que se va a tener que leer el convenio paterno-filial, jajaja
EliminarGracias por venirte por aqui Bego, que sepas que sigo indignado con el post que escribió tu hija! Madre mía cuánto descerebrado hay suelto...
Imagina esto: estoy en un Starbucks escapé de casa para trabajar, bloguear y leer en paz, de fondo Ella Fitzgerald canta y yo lanzo la carcajada más sonora de la noche, todos se voltean a verme y se susurran unos a otros: "seguro que es extranjera" y sí eso soy, los húngaros no se toman un café solos ni se ríen con sus laptos en un lugar públicos.
ResponderEliminar¡Eres grande!
Me encanta tu comentario! Detalles como el tuyo ya hacen que merezca la pena seguir escribiendo! Muchísimas gracias y muy bueno lo tuyo de reírte sola en el Starbucks! La sangre latina nos traiciona con esas cosas y muy orgullosos de ello!
EliminarBye!
Pues a seguir escribiendo y si sacas un libro, asegúrate de que lo pueda bajar a mi kindle (a mi me gustan más ir ligera de equipaje, los de papel pesan mucho) así me echo a reír en todas partes. Feliz finde. ciao
EliminarCon lo del libro me has tocado la fibra... es uno de mis sueños, quizá algún día por aquello de cumplir ideales. Aunque si lo hago, ten por seguro que lo sacaré en formato electrónico sólo porque puedas leerlo en tu Kindle, jeje.
EliminarEn serio, muchas gracias!
Jajaja una entrada muy buena jaja, me hiciste recordar a mi chico que tambien se vuelve loco con los partidos y a veces se tiene que quedar con las ganas jeje
ResponderEliminarUn saludo!
Muchísimas gracias por el halago y por pasarte por aqui a comentar, te lo agradezco de veras. Y a tu chico y a mi sólo nos queda insonorizar el salón!
EliminarJajajajaja!!!!!
ResponderEliminarMi hija nació un 21 de Junio, día de alguna semifinal o cuartos a las 22:00.. Desde el paritorio oyendo los goles, menos mal que mi marido no es muy futbolero, y le daba igual.. Pero lo que se hace por un hijo no se hace por nadie.
genial entrada, fantástico humos.
Un abrazo
Ostras qué bueno escuchar desde el paritorio los goles, tiene que ser una sensación rara pensar que la vida sigue "ahí fuera" mientras te preparas para vivir uno de los momentos más importantes en la vida...
EliminarEse ya fue un aviso premonitorio de lo que te esperaba con la maternidad jaja
Jajajajaja qué odisea... Espero que Little Ana algún día sepa valorar cuánto te costó ahogar ese grito...
ResponderEliminarINIESTA DE MI VIDAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!
Muy divertida tu entrada (aunque estoy segura de que ese día no os resultó nada divertido a vosotros!)
Un beso
Deja, deja, que aún la guardo un poco de rencor por aquello, jeje. Y claro que me encargaré de que valore ese NO-grito!
EliminarUn beso y gracias por pasarte!
¡¡¡Qué momentazoooo!!! ¡Es que se me pone la carne de gallina al recordarlo!! :D Madre mía con que cara llegué al trabajo al día siguiente... jajaja. Entré a las 7:30 y recuerdo que a las 5 de la mañana iba subiendo Velázquez buscando algún sitio abierto que me vendiera una botella de agua... todas agotadas, qué horror. ¡Qué calor hacía incluso de madrugada! Considerando que vivo por Herrera Oria, al norte, no sé a qué hora llegué a casa. Debí dormir media hora y con los restos de pintura en mi cara bajé de nuevo a trabajar.
ResponderEliminarEsa niña cuando sea mayor valorará perfectamente ese grito ahogado... ¿¿¡¡pero cómo pudiste hacerlo??!! Yo no me habría podido reprimir, y fijo que me había llevado una colleja de mi santo, al que no le gusta el fútbol... :(
¡Me ha encantado descubrirte y leerte! Me quedo por aquí, fijo.
(Mou ya se va ;) )
Qué envidia! Pudiste, gritar, saltar, celebrarlo, paserlo por nuestro Madrid, por nuestra Cibeles! Ya ves que yo me quedé sin palabras, no podía, no era el momento, eso sí... mi pequeña me debe una, una muy grande... aver si con suerte me desquito el año que viene!
EliminarGracias por pasarte Almudena y por quedarte! Y sí, Mou se va... por fin.
Aún se me ponen los pelos de punta al recordarlo todo... en fin... El año que viene te la llevas a ella de celebración ;)
Eliminarjajajajaja pobre, víctor de aquella aún no estaba así que pudimos dar gritos a placer. de todos modos, si hubieras estado aquí en madrid aguantarte el grito no hubiera servido de mucho porque aquí dio tantos gritos todo el mundo que se hubiera despertado igual.
ResponderEliminary qué pesadilla de viaje, madre mía....
Bego! qué es de tu vida mujer! Echamos de menos tus post!
EliminarY sí, en Madrid hubiera dado igual gritar o no y muy probablemente me hubiera unido al coro de forofos con toda mi alma.
Chau Bego y te esperamos!
Jejejejejeje!!!!! Qué grande eres!!! Ese día más que "Iniesta de mi vida" tenías a "Little Ana de tu vida" y aquello pudo más. Dentro de unos añitos, pones de nuevo la final, la ves con ella, gritas y disfrutáis los dos. Te aseguro que a mi me ha encantado aprender a disfruta del fútbol gracias a mi padre, perdón, a mi Papá ;-P. Un besazo
ResponderEliminarMe ha gustado eso de ¡¡¡little Ana de mi vida!!! Besos :-)
EliminarJajaja, little Ana de mi vida!!! Pues sí, eso fue literalmente lo que pensé en aquel momento Carol.
EliminarDe momento Ana no disfruta del fútbol como tú haces...veremos dentro de unos años. Gracias por pasarte Carol!
Pobrecillo!!! Pudiste desquitarte con la segunda eurocopa?
ResponderEliminarSiiii, aunque he de reconocer que no es lo mismo ganar una Eurocopa que un Mundial! Más teniendo en cuenta que fue el primero... pero bueno, también es verdad que little Ana es mucho y merece la pena cualquier sacrificio!
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